Il senso di colpa è un killer spietato.

Il senso di colpa è un killer spietato.

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Non è il tetto che perde
Non sono nemmeno le zanzare che ronzano
Nella umida, misera cella.
Non è il rumore metallico della chiave
Mentre il secondino ti chiude dentro.
Non sono le meschine razioni
Insufficienti per uomo o bestia
Neanche il nulla del giorno
Che sprofonda nel vuoto della notte
Non è
Non è
Non è.
Sono le bugie che ti hanno martellato
Le orecchie per un’intera generazione
È il poliziotto che corre all’impazzata in un raptus omicida
Mentre esegue a sangue freddo ordini sanguinari
In cambio di un misero pasto al giorno.
Il magistrato che scrive sul suo libro
La punizione, lei lo sa, è ingiusta
La decrepitezza morale
L’inettitudine mentale
Che concede alla dittatura una falsa legittimazione
La vigliaccheria travestita da obbedienza
In agguato nelle nostre anime denigrate
È la paura di calzoni inumiditi
Non osiamo eliminare la nostra urina
È questo
È questo
È questo
Amico mio, è questo che trasforma il nostro mondo libero
In una cupa prigione.

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Ho cercato nell’amore il sonno d’oblio; ma l’amore, per me, non è che un materasso d’aghi fatto per procurare da bere a crudeli puttane.

Ho cercato nell’amore il sonno d’oblio; ma l’amore, per me, non è che un materasso d’aghi fatto per procurare da bere a crudeli puttane.

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- Mi dispiace, ti avevo invitato a cena per rivederci e farci due risate ma, di questi tempi non sembra ci sia molto da ridere…
- Che cosa ti aspetti? Il comico è morto.

- Mi dispiace, ti avevo invitato a cena per rivederci e farci due risate ma, di questi tempi non sembra ci sia molto da ridere…
- Che cosa ti aspetti? Il comico è morto.

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